林初雪把白衬衫脱下来，盖在那个婴儿身上。衬衫很大，把婴儿整个盖住了。它在衬衫下面蠕动，像一条被盖住的虫。然后它不动了，哭声也停了。衬衫上渗出一片水渍，水渍是暗红色的，像血。她掀开衬衫，婴儿不见了，只剩一滩水，和一片青黑色的、像胎记一样的痕迹。痕迹印在石阶上，像一个小小的、蜷缩的人形。
其他的婴儿看见这个，都停了下来。它们不爬了，不喊了，只是看着那片痕迹，看着那块被染黑的石头。然后它们转过身，一个接一个，往江里爬。爬回水里，沉下去，沉进黑暗，沉进那个有缝隙的洞里。缝隙还在，水还在渗，但梦醒了。它们知道没有妈妈，没有奶，没有怀抱。只有水，和石头，和那些不会说话的碑。
最后那个婴儿爬回江边的时候，回头看了一眼林初雪。它没有喊妈妈，只是看了她一眼，然后沉下去了。江水翻了一个小小的浪，吞没了它。码头上恢复了安静，只有那片青黑色的痕迹还在石阶上，像一块小小的墓碑。
林初雪蹲下来，用手指抚摸着那片痕迹。痕迹是凉的，但摸着摸着就热了，像有什么东西在下面烧。她缩回手，手背上那个“雪”字在发光，和痕迹的光融在一起。痕迹慢慢变淡，从青黑变成淡灰，从淡灰变成几乎看不见。最后消失了，像从来没有存在过。
她站起来，看着江面。江面上的雾散了，月光照在水面上，碎成无数片银白的鳞。鳞在跳动，像心跳。远处有渔火亮起来，一盏，两盏，三盏，像一条发光的河。河在流，人在走，碑在等。等下一个从缝隙里漏出来的梦。
陈九河走到她身边。“它们还会再上来吗？”
“会。只要缝隙还在，梦就会漏出来。漏出来的梦变成婴儿，婴儿上来找妈妈。找不到，就回去。回去了，又漏出来。没完没了。”
“缝隙能堵上吗？”
林初雪看着自己的手。手背上那个“雪”字还在发光，青白色的，像月光。她把手按在胸口，心脏在跳，一下，一下，一下。心跳之间的空隙还在，那些字住过的空隙。现在空隙是空的，但空才能装新的东西。她把那个空隙对准江面，对准那片有缝隙的地方。空隙在扩大，从针尖大变成铜钱大，从铜钱大变成碗口大。它吸着江水，吸着月光，吸着那些从缝隙里渗出来的、细小的、像蚯蚓一样的东西。
它们被吸进她的身体里，吸进那个空隙里。空隙不大，但它们更小。几千个挤进去，刚好填满。她打了个嗝，嘴里涌出一股腥味，像生锈的铁。那些东西在她身体里蠕动，找地方住。空隙满了，就往旁边挤。挤到血管里，挤到肌肉里，挤到骨头缝里。她的身体又重了，不是背字的那种重，是另一种重——更沉，更黏，像灌了铅。
“你把它们吸进去了？”陈九河抓住她的手臂。
“吸了。它们没地方去。缝隙里太挤了，江底太黑了，它们害怕。我的身体里虽然也挤，但有光。我手背上的字会发光，它们看见光就不怕了。”她低头看着自己的手，那些蠕动的东西在她皮肤下显出细密的、波浪形的纹路，像蚯蚓在土里拱。它们不疼，只是痒。痒得她想挠，但挠不到，因为它们在皮肤底下。
她走回屋里，关上门。她坐在床边，看着自己的手。手背上的“雪”字被那些蠕动的纹路包围了，像一座被藤蔓缠住的石碑。字还在发光，但光被遮住了，只能从藤蔓的缝隙里漏出一点点，像隔着纱布看灯。
她躺下来，闭上眼。那些东西在她身体里说话，不是人话，是另一种语言，更古老，更简单，像石头与石头碰撞的声音。她听不懂，但能感觉到意思。它们说：“我们不是梦。我们是碑的影子。碑被盖在洞上面，影子漏下来了。影子没有形状，就变成了婴儿的形状。因为我们记得，我们曾经是人。很久以前，我们还是人的时候，也是这么小，也是这么怕黑，也是这么想找妈妈。”
林初雪听着，眼泪流下来。不是哭，是那些东西太重了，压得她眼睛酸。酸了就流泪，泪流进嘴里，咸的，和江水一个味道。
她翻了个身，把手臂压在枕头底下。手臂上的纹路在黑暗中发光，很弱，但确实在亮。光照着枕头底下的纸，纸上没有字，但纸缝里有字——那些被拓走的字留下的压痕。压痕还在，字就还在。只是藏在看不见的地方。那些刚住进来的东西，也藏在看不见的地方。藏在她的血管里，藏在她的肌肉里，藏在她的骨头缝里。它们不挤，不吵，只是待着。像那些字一样，等她替它们找到家。
窗外，天快亮了。江面上的雾散了，月光也淡了。远处有鸡鸣声传来，一声接一声，像在催太阳起床。林初雪睁开眼，看着天花板。天花板上的裂缝还在，但重影也还在——不是之前那种重影，是新的。那些刚住进来的东西，在她眼睛里投下了影子。影子很淡，像隔了一层纱。她眨了眨眼，影子淡了一些，但没有消失。
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