花开了七天后，开始结果。
果子很小，青黑色的，像未熟的李子，表面有细密的纹路——不是果纹，是字的笔画。
横竖撇捺，密密麻麻，把整颗果子裹得像一个线团。
果子挂在枝头，沉甸甸的，压得树枝弯了腰。
风吹过来，果子互相碰撞，发出沉闷的声响，像心跳。
白帝城的人站在树下，仰着头，看着那些果子。
果子在阳光下泛着光，青黑色的，像黑色的珍珠。
他们想摘，但够不着。
梯子不够高，竹竿不够长，爬树又爬不上去——树干太粗，抱不住，树皮太滑，踩不稳。
只能站在下面看，看着果子一天天长大，从青李大长到鸡蛋大，从鸡蛋大长到拳头大。
林初雪也站在树下，看着那些果子。她耳朵后面的树枝上结了一颗果子，很小，只有指头大，但很亮，像一盏小灯。她伸手摸了摸，果子是温热的，有脉搏。脉搏和她心跳一样快。果子里的字在动，透过果皮，能看见笔画在游走，像鱼。
“快熟了。”她说。
陈九河站在她身边，耳朵后面的树枝上也结了一颗果子，比她的大一些，拳头大，青黑色的，表面全是“沉”字。他摸了摸，果子烫得厉害，像刚从火里取出来的铁球。他没有缩手，只是握着，让热传进掌心，传进手臂，传进心脏。心脏跳得快了，和果子里的脉搏合在一起。
树下的人越来越多。不是自己来的，是被果子的香气引来的。果子的香气很奇怪，不是花香，不是果香，是水腥味，像江底的气息。闻到这个味道，人就控制不住自己的脚，一步一步走到树下，站着，仰着头，张着嘴，像在等果子掉进嘴里。
果子没有掉。它只是挂在枝头，一天天长大，一天天变亮。亮到夜里像一盏灯，照得整座码头如同白昼。人们在灯光下站着，不说话，不动，像一排排雕塑。只有眼睛在转，看着果子，看着果子里那些游走的笔画。
第三天夜里，第一颗果子落了。
落的时候没有声音，只是从枝头脱落，慢慢往下坠。坠得很慢，像一片叶子，在风中晃了晃，然后直直地落下来。落在一个人的头顶上——是个年轻人，渔夫，姓刘。果子砸在他头上，碎了。果皮裂开，露出里面的果肉。果肉是青白色的，像豆腐，软软的，颤巍巍的。果肉里裹着一个字：“渔”。
字从果肉里浮出来，飘到空中，在年轻人头顶转了几圈，然后落下去，钻进他的天灵盖。他浑身一震，眼睛翻白，嘴里吐出一串气泡。气泡是青黑色的，飘到空中，破了，发出细碎的声响，像有人在说话。说的是：“我是渔。我打了半辈子鱼。鱼在江里，我在岸上。现在我也在江里了。”
年轻人瘫坐在地上，大口喘气。喘了一会儿，站起来，摸摸自己的头顶，头顶上多了一个字——“渔”。字是凸起的，有温度，和体温一样。他摸了摸那个字，字在他指尖下跳动，像心跳。他不知道那是什么意思，但他知道，从今以后，他就是那个字了。字在，他就在。字没了，他就没了。
他转身走了。走回家，躺在床上，闭上眼。第二天醒来，忘了昨晚的事，但头顶上的字还在。他去打鱼，撒网，收网，网里没有鱼，只有字。青黑色的字，从江底浮上来，粘在渔网上，像海藻。他把字摘下来，扔回江里，字又浮上来，又粘在网上。没完没了。
第二颗果子在第四天夜里落了。落在一个老太太头上——是卖豆腐的王婆子。果子砸在她头上，碎了，果肉里裹着一个字：“磨”。字钻进她的天灵盖，她浑身一震，眼睛翻白，嘴里吐出一串气泡。气泡破了，声音说：“我是磨。我磨了一辈子豆腐。豆子是圆的，磨是圆的，豆腐也是圆的。圆来圆去，一辈子就过去了。”
她瘫坐在地上，喘了一会儿，站起来，摸摸头顶。头顶上多了个“磨”字。她笑了笑，转身走了。回家继续磨豆腐，磨盘转得比之前快了一倍，豆腐做得比之前嫩了一倍。但吃豆腐的人说，豆腐里有股水腥味，像江底的气息。她尝了一口，确实有。但她没有倒掉，继续卖。买豆腐的人也不介意，因为吃了之后，晚上会做梦，梦见自己站在江底，看着一块巨大的石碑。碑上刻满了字，其中有一个是“磨”。
第五天夜里，落了十几颗。第六天夜里，落了上百颗。第七天夜里，落了几千颗。果子像雨一样落下来，砸在人们的头顶上，碎了，果肉里的字钻进天灵盖。人们瘫坐在地上，喘着，吐着气泡，气泡破了，说着各自的话。有的人说“我是铁”，有的人说“我是书”，有的人说“我是苦”，有的人说“我是等”。每个人都是一个字，每个字都是一条命。
白帝城的人头顶上都长了字。他们出门的时候，互相看对方的头顶，像看招牌。卖豆腐的王婆子头顶上是“磨”，铁匠老李头头顶上是“锤”，教书先生头顶上是“书”，渔夫小刘头顶上是“渔”。没有人头顶上是空的，每个人都有字。字是他们的命，也是他们的碑。碑在江底，他们在岸上，但字连在一起，像一座桥。
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