2020年12月，北京深秋的雨夜。
周迅工作室的声明在晚上八点整发布，短短三行字：
“周迅女士与高圣远先生经慎重考虑，已于近日和平解除婚姻关系。此决定为双方共同商议后的结果，感谢大家一直以来的关心，未来将以朋友身份相处。恳请给予私人空间。”
热搜瞬间引爆，服务器瘫痪二十分钟。
但漩涡中心的周迅，此刻正坐在后海那间早已易主的酒吧原址对面——这里现在是家便利店。她穿着黑色卫衣，戴着渔夫帽，坐在便利店窗边的高脚凳上，看着窗外湿漉漉的石板路。
二十年了。
这条巷子变了，酒吧没了，连石板路都被翻新过。但那个夜晚的记忆，像刻在骨头里一样清晰。
手机震动，是沈遂之发来的微信：“看到新闻了。你还好吗？”
周迅看着这行字，笑了，回：“还好。就是……有点怀念后海的酒吧。”
那边停顿了几秒：“需要见面吗？”
“好。”
见面地点在西山别墅——不是沈遂之常住的那栋，是他在山腰另置的一处僻静院落。周迅到的时候，沈遂之正在院子里烧水煮茶。
秋雨初霁，庭院里的枫叶红得灼眼。
“你这地方不错。”周迅脱了外套，在茶台对面坐下，“比以前后海那个小窝强多了。”
沈遂之抬眼看了看她。四十六岁的周迅，短发利落，眼角有了细纹，但那双眼睛依旧亮得像二十年前那个夜晚——燃烧着，直接着，像是要把人看穿。
“你也变了。”沈遂之说，“以前是火焰，现在是……淬炼过的火。”
周迅笑了：“你这比喻，跟写歌词似的。”
茶泡好了，是陈年普洱，汤色红亮。
两人对坐喝茶，像老朋友，像知己，唯独不像……曾经的情人。
“什么时候离的？”沈遂之问。
“上个月。”周迅抿了口茶，“其实早就名存实亡了。他在美国，我在中国，一年见不了几次。拖了三年，终于拖不下去了。”
“为什么现在才……”
“因为疫情。”周迅看向远处的山峦，“疫情期间一个人在北京，想了很多。想我这一辈子，爱过谁，被谁爱过，最后留下了什么。”
她转回头，看着沈遂之：
“然后我发现，我最怀念的，不是哪段婚姻，不是哪部电影拿奖，是……2005年那个晚上，在后海，我拉着你的手，在雨里跑。”
沈遂之的手顿了顿。
“你还记得？”他轻声问。
“怎么会忘。”周迅笑了，笑容里有岁月的痕迹，也有少女的光彩，“那是我这辈子最大胆的一次。明知道你有高圆圆，有女儿，还是把你拉回家了。”
“然后一夜没让我睡。”
“你也没想睡啊。”周迅挑眉，“跟头饿狼似的。”
两人都笑了。笑声在安静的庭院里回荡，惊起了树上的鸟。
笑着笑着，周迅的眼泪掉下来。
“沈遂之，”她擦掉眼泪，“我后悔了。”
“后悔什么？”
“后悔第二天早上，没把你留下。”周迅看着他，“后悔后来你有了其他女人，我结婚，我们都选择了‘正确’的路，而不是‘想要’的路。”
沈遂之沉默了很久。
“如果重来一次呢？”
“重来一次？”周迅想了想，“我还是会把你拉回家。但第二天早上，我不会让你走。我会说：‘沈遂之，别管什么责任了，跟我走吧。我们去云南，去西藏，去没人认识我们的地方。’”
“你会吗？”
“会。”周迅点头，“因为后来我才明白，人生没有那么多‘正确’，只有那么多‘遗憾’。我宁愿选一个错误的开始，也不想要一个正确的遗憾。”
茶凉了，沈遂之重新续水。
“其实，”他缓缓开口，“那天早上我走的时候，在门口站了很久。想回去，想跟说你说：‘周迅，我们试试。’”
“为什么没说？”
“因为……害怕。”沈遂之苦笑，“害怕对不起高圆圆和悦悦，害怕毁了你的事业，害怕我们两个疯子在一起，会把彼此都烧成灰。”
周迅握住他的手。四十六岁女人的手，不再细腻，但温暖有力。
“现在呢？还怕吗？”
沈遂之看着她：“现在……我们都烧过一回了。婚姻，事业，人生，都烧过。知道灰烬是什么样子，就不怕了。”
那晚，周迅没有走。
他们坐在庭院的露台上，盖着同一条毯子，看星星。像二十年前那样，只是不再激烈，不再慌张，是沉淀后的平静。
“你知道我为什么离婚吗？”周迅忽然问。
“为什么？”
“因为我在婚姻里，总是不自觉地寻找你的影子。”周迅的声音很轻，“找一个像你一样会弹吉他唱歌的人，找一个像你一样眼神里有故事的人，找一个像你一样……让我想变成火焰的人。”
她顿了顿：
“但都不是你。所以都散了。”
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