长江口的朔风。
我心头一紧，拖延的僵局像根刺死死卡在喉咙里。灯光在图纸上拖出长影，老王终于抬起头，眼镜片后的眼神像电压不稳的灯泡般闪烁不定。他喉结滚动，舔了舔干裂的嘴唇，声音沙哑地挤出话：“柳技术员他…老这样，一晃就杳无音信，我们哪敢拍板？工段那边催命似的，预算超了谁兜底？”旁边小伙子急得直跺脚，搓着嵌满泥灰指甲的手接话：“可不，昨天现场电话都打爆了，基础开挖全停了！再拖下去，工期全得泡汤。”
我扫过那叠沾满泥浆的报告，淤泥土的印记在脑中挥之不去，仿佛能嗅到工地上湿泥和铁锈混合的腐气。“责任？技术问题不解决，出了事故谁扛？”我指节敲着桌沿，声音发冷，“你们技术组就这点能耐？柳至湘不在，天就塌了？”老王肩膀一塌，旁边的小伙子喉结滚动，鼓起勇气：“要不…您去现场看看？您是调岗来的前辈，经验足，说不定能破这个局。”我望向窗外，暮色正吞噬天光，远处厂区重型机械的嘶吼隐约传来，一股冲动猛地顶上来——这潭死水，是该搅一搅了。
考绿君子把自己紧紧裹在半旧的蓝灰色棉工作服里，缩着脖子，在冻僵的建筑群中疾行。他手里攥着的几页纸，刚从露天工地取回的混凝土养护温度数据报表，纸张边缘被寒气冻得僵硬锋利，如同刀刃，在他红肿僵直的手指上勒出深紫色的血痕。呼出的白气在眼前迅速凝霜，白花花一层粘在他眉睫鬓角上，冰冷刺痒。他步子迈得又碎又急，却不是为取暖，身后仿佛有某种无形又沉重的东西在追赶——是时间，催命的鼓点。“八五九”，1985年9月宝钢一期必须建成！这是悬在所有人头顶的死线，全国的眼睛都盯着这片滩涂。
而现在，距离那钢水奔流的日子，只剩一千零七个昼夜。他所在的二队，本该是破冰船，却被死死冻在原地，寸步难移。
“嘭！”他一把推开二队办公室的门。更浓浊、更令人窒息的热浪扑面砸来——劣质烟草的辛辣、湿煤的闷窒、几十号人聚集发酵出的浓重体味，混杂着角落蜂窝煤炉子上铝饭盒里隔夜饭菜的微酸气。屋内光线昏暗，唯一的热源是墙角那只蜂窝煤炉子，暗红的火苗有气无力地舔着炉膛，吝啬地圈着巴掌大的暖意。
“……冰天雪地的，考队长又要钻现场？啧，新官上任三把火？他倒好，别说三把火，连个屁都没憋出来！”
角落里，烟雾缭绕里，一个粗嘎的嗓音毫不掩饰地响起，裹着浓重的沪语腔和扎人的讥诮。
“考队长，他要真有能耐的，早该抡起三板斧，砍他个天翻地覆了！”说话的是个四五十岁的工人，叫老姜。他骨架粗大，脸颊上冻疮和煤灰混在一起，黑红交杂，眼神里满是混不吝的痞气。
“砍？你让他拿啥砍？”旁边一个尖嘴猴腮的瘦子立刻接腔，他是队里的材料员老邹，眼珠子滴溜乱转，腔调油滑，“人家考队长可是工程师，技术上的难题或许还能支吾两下。可带兵打仗？号令三军？哈！二队这烂泥塘，原来先前党总支开了多少会？下了多少红头文件？结果呢？屁用！”他故意顿了顿，吐出一个烟圈，把“白丁”两个字嚼得格外响亮，“就凭他一个外来户，还是个‘白丁’（非党员）？想摆平这局面？痴人说梦！”
“白丁”二字，如两枚淬透寒冰的钢钉，狠狠凿穿考绿君子的耳膜。他脚步未滞，径直走向角落那张图纸记录本堆叠如山的破旧办公桌，身躯凝固般静止，他想更多地听到各个方面不同的声音。唯有紧掐报表的手指，骨节在巨力下绷出冷白。
角落里另一个年纪更大的工人，老李，揉搓着布满皲裂的粗粝手掌，沉沉叹了口气，嗓音里还夹着寒冬中最后一丝微弱的期盼：“话也不能讲死嘛……听说人家在武钢1700当队长带过八年兵，是一米七工程大庆标兵队的队长！手上真有章法的！二队这瘫痪的毛病，就得靠这样的老队长来下猛药！”
“老队长？”老邹像是听到了天大的笑话，猛地一拍桌子，嘴角扭曲着，嗤笑声尖锐刺耳，像针一样扎进空气里，“老队长是真！可他原来带的那个四公司二队呢？番号都让人打没了！在去年的宝钢下马缓建再上马中，整队人马都被打得七零八落，最后才灰溜溜地收编到咱SGS门下的！败军之将不言勇！懂不懂？一个手下败将，还能指望他来解决二队的问题？歇歇吧侬！别痴心妄想了，省省力气吧！”
“番号都没了……”声音微弱地响起，带着浓浓的失落和无奈，仿佛在咀嚼那段惨痛的回忆。
这五个字，像一把无形的、带着倒钩的冰锥，猝然刺穿考绿君子平静的表壳，精准无比地扎进血肉深处。他铺开报表的手指几不可察地顿了一下，胸腔里一股沉滞的窒息感骤然收紧。他依旧没有抬头，拿起一支红蓝铅笔，在报表上某个异常刺眼的低温数字旁，重重地画了个圈，笔尖几乎戳透纸背。右下角无名指关节处传来一阵熟悉的、尖锐的刺痛——冻疮又裂开了。他下意识用坚硬冰冷的指甲，狠狠掐进那肿胀发硬的皮肉边缘。
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