晚饭是腌笃鲜、红烧肉、炒青菜。沈母把红烧肉里的瘦肉一块一块夹进沈听澜碗里，自己吃肥的。沈父不怎么说话，只是不停地往她碗里添汤。汤是白的，浓的，把所有的鲜味都炖进去了。
吃完饭，沈听澜回到自己房间。四个月没人住，桌面上一层薄薄的灰。床单是新换的，枕套也是新的，叠得整整齐齐放在枕头旁边。书桌上那台长城牌老式台式机还在，机箱上盖着一块旧毛巾。她把毛巾掀开，按了一下开机键。风扇嗡嗡地转起来，桌面轻微共振。和四个月前跑第一条升温曲线时的震动一模一样。
窗外的天色已经完全暗了。状元巷的老路灯亮起来，暖黄色的光从窗户照进来，落在书桌上，落在那台嗡嗡响的旧电脑上，落在她手边那叠从BJ带回来的草稿纸上。她走到窗边推开窗户。南临冬夜的风涌进来，湿的，凉的，带着香樟树叶子被雨水泡过的味道。
手机亮了。
周予安发的消息，只有一行字：“到家了。”
她打字回过去：“到了。”
过了几秒他又发了一条：“你窗外的路灯还亮着。”
沈听澜握着手机，探出窗户往巷子深处看了一眼。状元巷的老路灯下站着一个人。黑色羽绒服，拉链拉到顶，下巴埋在领口里。他手里拎着一个塑料袋，透明的，里面装着一盒东西。
她跑下楼。拖鞋踩在楼梯上啪嗒啪嗒的声响在狭窄的楼道里回荡。推开院门跑到路灯下，停住，喘着气。
周予安把塑料袋递过来。一盒腌笃鲜，塑料盒的盖子被热气顶得微微鼓起来，盒壁上凝着一层细密的水珠。
“我妈炖的。她说你妈肯定也炖了，但她的配方不一样。让你尝尝。”
沈听澜接过那盒汤。隔着塑料袋，热度从盒壁透出来，把她的掌心焐热了。
“你妈炖的和你说的不一样。”
“哪里不一样。”
“你说炖到汤发白。这盒是清的。”
周予安低头看了一眼那盒汤。路灯的光透过透明塑料袋照在盒壁上，汤确实是清的，几片笋沉在盒底，一两块咸肉浮在中间。
“她今天可能赶时间。”
沈听澜把汤盒捧在手里。路灯下，周予安的鼻尖冻得有点红，羽绒服的帽子上落了一层极细的水汽——南临的冬夜没有BJ冷，但湿，湿气钻进衣服里。他站在那里，手里空空的，那盒汤递给她之后就空着了。
“你喝过没有。”
“还没。”
“那上去一起喝。”
周予安看着她。路灯的光落在他眼睛里，和BJ北门那棵法桐树下无数次她回头看他的时候一模一样。
“好。”
两个人往院子里走。沈母看见周予安进来，从厨房里又拿了一副碗筷，把灶上那锅腌笃鲜又热了一遍。两碗汤并排放在桌上，一碗是沈母炖的——白的，浓的，笋和肉都炖烂了。一碗是周母炖的——清的，笋片脆的，咸肉切得薄。沈听澜各喝了一口。沈母的白汤浓得黏嘴唇，周母的清汤鲜得像把一整根笋的魂都炖进去了。
“都好喝。”她说。
周予安端起周母那碗喝了一口。没说话，但喉结滚了一下。
吃完饭周予安帮着把碗收进厨房。沈母不让，把他推出来了。他站在厨房门口，手不知道往哪放，最后插进羽绒服兜里。沈听澜看着他站在她家厨房门口的样子——羽绒服袖口上沾着一小片从BJ带回来的法桐叶碎屑，干的，褐色的，粘在黑色布料上几乎看不出来。
“走吧。送你到巷口。”
两个人走出院子。状元巷的石板路被路灯照成一格一格暖黄色。她穿着拖鞋，鞋底薄，石板缝里渗上来的凉意从脚心传上来。走到巷口，香樟树的叶子在夜风里沙沙响。和高考出分那晚一模一样。
“那盒汤，其实是我让我妈炖的。”周予安看着香樟树的树冠，没看她，“她本来要炖白的。我说不用，清汤就好。”
“为什么。”
“因为你妈肯定炖白的。”
沈听澜看着他。他把手从兜里掏出来，把羽绒服袖口上那片法桐叶碎屑摘下来捏在指间。碎屑干透了，轻轻一捻就碎成几片，从指缝间漏下去落在青石板上。
“走了。”他说。
“嗯。”
他转身往巷子另一头走。黑色羽绒服的背影被路灯的光拉得很长，从青石板路面一直拖到香樟树的树干上。走了几步他停下来回头看了她一眼，没说话，只是看了一眼。然后继续往前走了。
沈听澜站在巷口，看着他走远。手里的汤盒还温着，盒壁上的水珠顺着指缝往下淌。
南临冬夜的风吹过来，湿的，凉的。她把汤盒捧紧了一点，转身往院子里走。身后的老路灯还亮着。和高考出分那晚一样，和她在BJ北门无数次回头看他的时候一样。
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