那张绽裂的人造革琴凳比想象中还要冷，硬邦邦的，像是一块被冻透的木头。
林千夜坐下去的那一刻，甚至能感觉到裂缝里的海绵在摩擦自己的大腿。
但这股冷意很快就被另一股更狂暴的热流给冲散了。
【叮！神级奖励已开始灌入……】
【殿堂级钢琴演奏神技加载中——10%……30%……70%……】
林千夜的脊椎底部猛地蹿起一团火。
这股热流顺着他的尾椎，一节一节向上攀爬，经过腰椎、胸椎，最后猛地灌进两条胳膊里。
他藏在夹克袖口里的双手开始不由自主地抽动。
那不是发抖，而是指尖的每一根筋腱都在被强行拉伸、重组。
这种感觉很怪。
就像是有无数根细小的钢针，在精准地挑动着他的指尖神经。
他的指关节发出轻微的“咔咔”声，原本略显僵硬的指节在一瞬间变得柔韧。
那种柔韧度，已经超越了普通人类的极限。
随后，是海量的信息。
这不是简单的记忆，而是一种肌肉本能。
他感觉自己的十根手指仿佛在那排泛黄的琴键上磨砺了整整五十年。
从巴赫的严谨，到李斯特的狂放。
从克罗地亚狂想曲的战争悲凉，到月光奏鸣曲的宁静。
每一个音符的强弱力度。
每一个和弦的共振频率。
都在这一秒，成了他身体里的一部分，像呼吸一样自然。
他甚至能透过指尖的触感，清晰地判断出这架旧钢琴的内部状况。
左侧第三根高音弦断了。
低音区由于受潮，音准整体偏低了半个音。
踏板有些松动，内部的连接杆生锈了。
一切细节，在他脑海中比这广场上的阳光还要清晰。
“混蛋！把手举起来！”
沉重的军靴声砸在大理石地面上。
追捕小队长冲破了最后几米的人群屏障，整个人像是一头发狂的黑熊，直扑钢琴。
他手里的黑色防暴棍划过空气，发出“呜”的破风声。
他的手心全是冷汗。
刚才在楼上看到林千夜飞跃百米，他已经快要神经衰弱了。
现在好不容易把人堵进这死角。
他只有一个念头：冲过去，一棍子把这小子抡倒在地，然后锁死。
三米。
两米。
小队长大吼一声，脸上的横肉因为由于用力而堆挤在一起。
他已经做好了对方反抗、逃跑或者跪地求饶的心理准备。
但他唯独没准备好眼前的这一幕。
就在防暴棍即将举到最高点的瞬间，小队长的脚步硬生生地顿住了。
鞋底摩擦水泥地面，发出“刺啦”一声刺耳的长音。
由于惯性，他整个人往前踉跄了半步，险些撞在钢琴那剥落的木壳上。
但他没管这个。
他盯着坐在琴凳上的那个背影。
林千夜没动。
他只是静静地坐在那里，腰杆挺得笔直，甚至有些僵硬的优雅。
早晨的阳光从广场顶部的圆环斜射下来，正好形成一道巨大的金色光柱。
林千夜整个人就陷在这道光柱里。
他侧对着小队长。
金丝眼镜的镜片反射着阳光，让人看不清他的眼神。
他身上那件廉价的灰色夹克，在这道光柱下，竟然显出了一种陈旧丝绒般的质感。
这种气质太违和了。
在这个到处是钢筋、石灰、蓝色围挡的废墟里。
在几个小时前还被全城通缉的节骨眼上。
眼前的男人不像是在逃亡。
他像是在自家私人的音乐厅里，在等待一位迟到的老友。
小队长握着防暴棍的手微微颤抖。
他张了张嘴，原本想喊出的那声“抓捕”卡在了喉咙里。
一股难以言喻的压迫感，从林千夜那平静的侧影里散发出来。
那是一种绝对的专注。
这种专注形成了一种无形的气场，把周围那些喊杀声、警笛声，统统隔绝在了三米开外。
“组长……动不动手？”
后面跟上来的队员气喘吁吁，手里捏着电击枪。
小队长没回话。
他死死盯着林千夜的脸。
圆润的下颌，略带疲惫的眼角。
这张脸和刚才照片里的那个“狂徒”比起来，实在太温和了。
温和得甚至有些软弱。
“认错人了吗？”
小队长脑子里闪过一个荒谬的念头。
难道这真的是个在这片废墟里练琴的流浪艺术家？
或者是节目组为了增加热度故意安排的NPC？
如果抓错了人，当着全国观众的面殴打一个路人艺术家。
那他的职业生涯就算彻底交代了。
就在这迟疑的一秒钟里。
林千夜缓缓动了。
他抬起双手，动作轻柔得像是在托起两片羽毛。
他伸出手指，在半空中虚按了一下。
那双苍白的手在阳光下近乎透明。
指节修长，皮肤下青色的血管若隐若现。
他的十指悬停在那些积满石灰和木屑的琴键上方。
一公分。
两公分。
那一瞬间，小队长感觉自己的呼吸似乎都停了。
这种静谧感太可怕了。
就像是暴风雨来临前的最后一次深呼吸。
整个下沉广场陷入了一种诡异的死寂。
蓝色围挡在风中“哐当”响了一声，却更衬托出这种死寂的沉重。
林千夜盯着那排泛黄的黑白键。
他的目光深邃而专注，仿佛那些琴键上刻着他一生的爱恨情仇。
随后。
他的金丝眼镜微微下沉。
他闭上了双眼。
就在小队长因为过度紧张而眨眼的那一瞬间。
林千夜的双手。
毫无预兆地。
重重砸了下去。
“咚——！”
第一个和弦。
犹如一颗重磅炸弹，在这片废墟的正中央，轰然炸裂。
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