“咚——！”
这一声闷响，像是从地心深处传来的轰鸣。
原本厚厚覆盖在琴键缝隙里的石灰粉，在巨大的撞击力下，毫无预兆地腾空而起。
一团白色的微尘在林千夜的指缝间炸开，形成了一圈细密的烟雾。
烟雾在清晨斜射入光柱的阳光中旋转、升腾。
这架三角钢琴实在是太老了。
由于长期的日晒雨淋，它内部的木质结构已经出现了某种不可逆的炭化。
随着林千夜的第一下重击，琴腔内部传出一声干裂的呻吟。
就像是一具沉睡了百年的枯骨，在被强行唤醒时，骨节发出的刺耳脆响。
然而。
紧接着落下的，是第二串和弦。
林千夜的十根手指仿佛不再属于这具虚弱的身体。
它们像是十个独立的生命体，在那排泛黄的黑白键上疯狂地跳跃。
他的右手在最高音区划出一道尖锐的弧线。
那是《克罗地亚狂想曲》的开篇。
激昂，破碎，又带着一种在残垣断壁中顽强生长的冷冽。
音符不再是平面的声音。
它们像是从琴弦上迸发出来的碎石，带着凌厉的劲风。
顺着下沉广场的水泥地面，一寸一寸地向外横扫。
广场上。
原本嘈杂得像是一锅沸水的早高峰氛围。
在那一秒。
被强行冻结了。
下沉广场上方的环形围栏。
这里原本挤满了伸长脖子看热闹的市民。
有拎着公文包、一边看表一边抱怨的白领。
有举着手机、试图在直播间里赚点流量的博主。
还有几个手里拿着传单，正准备趁乱塞进路人怀里的兼职学生。
在琴声切入主旋律的那一刻。
所有人手里的动作都僵住了。
就像是这个世界的播放键被人按下了暂停。
那个原本正对着手机镜头唾沫横飞、大喊“大新闻”的博主，声音戛然而止。
他举着自拍杆的手，在半空中微微颤抖。
镜头里的焦点已经糊了，但他根本没去管。
他的目光死死地越过围栏，落向下方那个金色的圆圈。
落在那道灰色的、正在疯狂挥动双臂的身影上。
一个外卖员停下了电动车。
他单脚支在地上，头盔下的脸庞因为汗水和惊讶显得有些呆滞。
他忘了那个已经超时两分钟的订单。
也忘了对讲机里站长气急败坏的催促。
他就那么直勾勾地盯着。
听着。
那琴声里，没有属于大师的温润和儒雅。
有的全是废墟。
全是生了锈的钢筋，和开裂的混凝土。
那是林千夜这三年的命。
是他在无数个剧痛难忍的深夜，盯着天花板上的霉斑，数着心跳熬过来的每一秒。
那些绝望，顺着指尖，狠狠地砸进那些落了灰的琴键里。
“嘎吱。”
钢琴下方的延音踏板发出一声尖叫。
因为生锈严重，它每一次被踩下都会带起一阵让人牙酸的摩擦。
林千夜却利用了这种噪音。
他用一种近乎偏执的节奏，强行把这丝金属噪音揉进了狂想曲的旋律中。
这让音乐显出了一种近乎残酷的工业质感。
广场台阶口。
追捕小队长的手心在大肆冒汗。
汗水顺着黑色的战术手套滴下来，湿透了手腕上的那块军用表带。
他手里的电击枪依然指着林千夜。
但他的食指，已经完全失去了扣动扳机的力气。
他感觉到胸口很闷。
这种闷感不是由于空气稀薄。
而是那段旋律。
那段如暴雨般倾盆而下的琴声，仿佛直接穿透了他的避弹衣。
穿透了他的肋骨。
一下一下，重重地扇在他的心脏瓣膜上。
他身后的四名队员，保持着包抄的姿势。
有人单膝跪地，有人侧身持棍。
看起来像是一组正在进行战术演练的精致雕塑。
每个人脸上的肌肉都在轻微地跳动。
尤其是那个年纪最小的队员。
他手里的防暴棍已经垂到了地面，棍尖在大理石上滑出一道白痕。
他的眼眶红了。
他想起自己刚入伍时，在边境线守着那个没信号的哨所，看着漫天大雪落下的样子。
那种孤独，和这琴声里的悲怆，在一瞬间达成了某种诡异的共鸣。
小队长的嘴巴微微张着。
他盯着林千夜的后脑勺。
他能看到林千夜双肩在剧烈抖动，灰色夹克的布料在那股力量下被撑得紧绷。
那是极速弹奏带来的肌肉高频抽搐。
“这不是演戏……”
小队长在心里呢喃了一句。
他的喉咙里像是塞了一团被火烧过的棉花。
这种程度的音乐。
这种把灵魂撕碎了撒在废墟里的决绝。
不可能是演出来的。
即使他是个逃犯。
此时此刻，他也在这片垃圾堆里，筑起了一座谁也无法跨越的神殿。
广场上。
风停了。
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