那块木牌是槐木的，巴掌宽窄，边沿还留着当年削剩下的毛刺。
正面刻着“桃林小院”四个字，笔画歪歪扭扭，横不平竖不直，一看就是坚叔的手艺。当年这牌子挂上去那天，坚叔还特意炖了一锅肉，说这院子从今往后就算有名有姓了。
良言把它翻了过来。
背面两个字，刻得又深又急，木茬子还翻着白——莫寻。
良言就那么举着它，举了很久，举到胳膊发酸也没放下。
院里的桃树都还在，只是叶子早掉光了，枝丫黑黢黢地支棱着，像谁从地底下伸出来的一把手。井台上的辘轳没了绳子，水缸倒扣在墙根，缸底裂了一道口。晾衣裳的竹竿还架在两棵树中间，上头挂着半截洗得发白的布条，风一过就啪啪地晃，晃得人心里发毛。
墙根那口水缸的裂口里嵌着半片枯叶，风怎么刮都刮不出来。台阶上积着一层浮土，土上没有脚印，一个也没有。
哪儿都在。哪儿都不对。
“这牌子，是他自个儿钉上去的。”
老历的声音从身后过来，烟袋锅子里的火星在暗处一明一灭。老历慢慢踱到门框边，伸手在那枚钉子上捻了捻，又低头看了看脚下的土。
“钉子是新的，下手急，砸歪了三回才进去。地上还有木屑，没扫。”老历抬了抬眼皮，“娃娃，你那位坚叔走的时候，后头是跟着人的。”
良言的喉咙动了一下：“前辈怎么看出来的？”
“不慌不忙的人，会把牌子挂正了再走。”老历把烟袋在门框上磕了磕，“他没挂，他钉。钉死了，路过的人才不容易顺手摘走。摘不走，你哪天回来，就还能看见。”
“那……‘莫寻’呢？”
老历顿了顿。
“是给你留的话。字面上是让你别找。可他要真不想让你找，何必费这个劲刻字？他是怕你找，又更怕你连他走了都不知道。这两个字，是这么个老实人能想出来的、最不惹祸的一句交代。”
良言没应声。他推门进了屋。
屋里比外头还整齐。桌子擦过，凳子归了位，灶膛里的灰扒平了，连烧火棍都靠在墙角立着。可米缸的盖子是歪的，掀开一看，缸底还剩小半缸糙米，没带走。
炕上的被褥叠成了豆腐块，摞在炕梢，上头搭着一块蓝布防灰。窗台上那盏油灯里还剩小半盏油，灯芯剪得齐齐整整，像是随时等着谁回来点。
良言的手在缸沿上停住了。
坚叔是个什么人，良言最清楚。这老头一辈子伺候人，掉一粒米在地上都要捡起来吹吹再搁回碗里。当年良言在小院外头一口气埋了两个人，坚叔看他的眼神里带着怕，可第二天照样把热汤端到他手边，一句话不多问。
这么个人，走的时候能把米扔下。
要说这米，搁凡人家里就是命。一缸糙米够一家三口撑过大半个冬天，谁家逃荒也没有把粮食撂下的道理。除非走得太急，急到连命都顾不上。
良言退出屋子，慢慢蹲了下去，背靠着门框，把木牌搁在膝盖上。
风从空院子里穿过去，那半截布条又响了一阵。
黄亮站在两步开外，一只手还搭在墙头上，就那么僵着。他嘴张了张，又合上了。
搁往常，这会儿他早就一嗓子嚷开了——嚷什么“这算个屁”，嚷什么“胖爷我这就去把姓坚的揪回来”，嚷什么“老历头你倒是掐指算一卦啊，白长这么大岁数”。可这回一句也没有。他张了三回嘴，一个字也没蹦出来，最后只是把搭在墙头上的手收回来，在裤子上蹭了蹭。
杨金洁悄没声地挪过去，在良言旁边也蹲下了。他不说话，就陪着蹲。蹲了一会儿，伸手把良言脚边一片碎瓦捡起来，规规矩矩摆到墙根去，摆得整整齐齐。
花凌走到良言身侧，弯下腰，一只手落在他肩上。
那手一挨上来，良言就是一个激灵。
冷。是真冷。月幕大成之后，花凌身上就化不开这股寒气，隔着一层衣裳都往骨头缝里钻。花凌自己也察觉了，指尖一缩就要撤回去。
良言反手把她的手按住了，按在自己肩上，没让走。
“别动。”他说，“就搁这儿。”
花凌没再抽。她的手在他掌心底下凉得像块河底的石头，可她没抽。
“我娘身子不好，一入冬手脚就是凉的。”良言的声音低下去，“良善小时候老拿脚丫子往我被窝里塞，塞完还咧着嘴笑。我踹他一脚，他歇一会儿接着塞。”
他停了一下。
良言拿拇指在木牌背面那两个字上蹭了蹭，才接着说下去：“灶台上那只豁口碗，碗底有他刻的记号。是我教他的，我说这叫‘我到过这儿’。”
花凌张了张嘴，什么也没说出来。她只是把手翻了过来，指头一根一根扣进良言的指缝里。冰凉的指头，扣得很紧。
过了一会儿，她才低声问：“你娘和良善……会不会是跟坚叔一道走的？”
良言点了点头，又摇了摇头。
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