月光淌过窗台时，我会指着鬓角那几根悄悄卷起来的碎发，告诉你它们是怎么在无数个清晨醒来时，被你的呼吸吹得轻轻颤——
你总爱把脸埋在我颈窝睡，鼻息带着刚醒的温吞，拂得鬓发打卷，像春风吹软的柳丝。
吹风机的热风混着月光漫过来，我伸手替你拢了拢额前的碎发，指腹蹭过你眉骨时，忽然明白古人说的“青丝如瀑”，原来不是单说女子的发。
你低头调试风档的模样，发丝在灯光下泛着柔润的光，像一匹被岁月养得温润的锦，每一根纤维里，都藏着我们一起走过的晨昏。
茉莉的香从窗缝钻进来，和月光缠在一起，落在你我发间。
我忽然想，等我们老了，头发都白了，像落满了雪，我还要拉你坐在月光下，用一把吹风机，慢慢吹那些染了霜的发丝。
到那时，我要讲的故事该更长了——
会有某个雨天你替我修伞骨时，不慎蹭到发间的桐油香；
会有某个冬夜围炉煮茶，炭火熏得发梢带了点松烟味；
甚至会有某次拌嘴后，你笨拙地往我发间别了一朵皱巴巴的小雏菊，花瓣上还沾着你的指纹。
热风渐渐歇了，你关掉吹风机，屋里只剩下月光流淌的轻响。
我把脸颊贴在你发间，闻到熟悉的皂角香，忽然觉得，所谓光阴，原是这样被无数根发丝串起来的——
它不在日历上，不在钟表里，就在你替我吹头发时，指尖漏下的月光里；
在我为你拢发时，指缝缠住的风里；在往后无数个有月光的夜晚，我们对着彼此发白的发丝，笑着说“你看，这根是那年秋天的银杏染的”。
窗外的月光忽然亮了一些，像谁打翻了银匣，碎珠似的泼在我们发间。
你伸手关了灯，说“这样更像在讲古”，黑暗里，我听见你指尖穿过我发间的轻响，比任何故事都动听。
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