在苏州的夜里，我给你打视频，你正在给我腌梅子。
镜头里，能看见你手里的青竹刀，正把梅子的蒂头轻轻旋掉，竹篮里的青梅个个圆整，蒂部的小坑像被月光吻过的痕迹。
“知道你爱吃酸，”你举着颗青梅晃了晃，“等腌好了，配粥吃正好。”
我突然开口，声音有点发紧：
“你会不会觉得，总给我弄这些，太麻烦了？”
你停下手，镜头里的灯光落在你眉骨上，投下一片温柔的阴影。
“你记不记得去年中秋，我们在院子里吃石榴？”
你忽然说，“你说古人‘榴开百子’是寓意多福，其实啊……”
你笑了笑，眼角的细纹像被春风拂过的水面。
“把一颗石榴慢慢剥开，看着里面的籽一颗一颗亮出来，就像看着日子里的甜，一点一点长出来。这点麻烦，算什么呢？”
挂了视频，我站在平江路的石桥上，看船娘摇着橹从桥下过，橹声咿呀，像一支古老的歌。
桥边有个老阿婆在卖枇杷，正用小银刀给客人挖枇杷核，动作和你一模一样。
我突然想起你说的，“《礼记》里‘夫礼之初，始诸饮食’，对待饮食的心意，就是对待人的心意。”
原来，那些被你去掉的果核、剥掉的果皮、挑出的涩芯，从来都不是“麻烦”，而是把生活里的刺，都换成了糖。
此刻，我看着碟子里的莲子，突然想把它们种在后院的荷塘里。
你说过，莲子埋在泥里，就算过了三五年，遇着合适的水和温度，也能发出芽来。
就像你为我做的这些小事，看似微不足道，却早就在我心里生了根，发了芽，长出一片温柔的荫凉。
厨房飘来你炖的银耳羹香，你说“入秋了，得喝点滋润的”。
我摸了摸发烫的耳垂，想起那句“人间至味是清欢”，原来清欢不是寡淡，是有人把所有的浓情，都藏在了给你挑去果核的耐心里，藏在了为你温好的茶汤里，藏在每个“省得你麻烦”的细碎瞬间里。
窗台上的茉莉开得正酣，细碎的白瓣顶着嫩黄的蕊，像被月光揉碎了撒在绿丛里。
风从纱窗缝里钻进来，携着那股清冽的香，漫过书桌，缠上椅脚，连空气都变得稠稠的，像调了蜜的凉浆。
我踮脚摘下最饱满的几朵，花瓣上还沾着晨露，指尖一碰，那点湿凉便洇进皮肤里。
白瓷碗早洗得透亮，将茉莉放进去时，听见花瓣轻触瓷壁的“嗒”声，像春蚕食叶般细碎。
水壶里的水刚沸过，正冒着袅袅的白汽，等你推门进来时，这满屋的香该浸进茶汤里了——
就像你总做的那样，把日子里藏不住的甜，都悄悄递到对方手边。
对了，冰箱里还存放着你昨日捎回的杨梅呢。
紫黑的果子圆滚滚挤在竹篮里，一定是等得着急了——记得回来给我剥呀。
就得用你那把牛角小刀才好。
琥珀色的刀柄被你摩挲得温润，刃口贴着果皮游走时，总像带着几分舍不得的轻。
剥好的果肉盛在白瓷盘里，可别忘了多撒些绵白糖，晶亮的糖粒落在紫红的果肉上，就像落了一场雪。
你看，这样酸里裹着甜，甜里衬着酸，“酸甜相济，才是人间真味”。
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