朝阳已完全升起，光从东面山脊爬过烽台，照在签署案台上。火盆里的炭火跳了一下，青烟笔直向上，没有歪斜。风不大，旗杆上的主旗缓缓展开，“唐”字在阳光下清晰可见。我仍立于案台左前方，手按剑柄，黑色劲装贴着肩背，银铠反射出冷光。老将军在我右后方一步远，枪杆拄地，未动。对面的拓跋言双手压在合约边角，指尖微微泛白，呼吸轻而稳，像是把全身力气都收进了这一口气里。
我们都没说话。
文书官执笔立在一旁，笔尖蘸墨未落，笔锋朝下，一滴墨悬而未坠。
我知道，这一刻不能再拖。
我吸了一口气，凉气入肺，头脑清明。目光落在合约首行——“永息兵戈，互市通商”。这八个字是谈了十七天、熬了九个通宵、争了三十六回才定下的。不是谁让谁，也不是谁怕谁，是拿命换来的规矩。我想起柳集镇那夜，北地客商说他们村子被兵扰得颗粒无存，妇人抱着孩子跪在雪地里讨一口粮；想起上个月巡边时，在石渠渡发现三具冻僵的士兵尸体，手里还攥着没送出的家书；想起副将在阵前中箭倒下时喊的那句“陆帅，别让他们再打了”。
这些事没写进和约，但都压在这纸页上。
我抬手，执起案上的笔。
笔杆入手沉实，是军中常用的硬毫，蘸墨饱满却不滞。我没有再看拓跋言，也没有去看老将军，只是盯着那一行字，手腕一沉，笔锋落下。
“大唐兵马大元帅陆扬。”
七个字，一笔一划，力透纸背。最后一笔收锋利落，不拖泥带水。我搁下笔，墨迹未干，但字已成。
拓跋言的手指动了动。
他缓缓抬头，看了我一眼，又低头看向合约。他的手从边缘移向签字处，动作慢，却稳。他提笔，蘸墨，停顿了一瞬，像是在确认自己是不是真要签下这个名字。
然后，他也落笔。
“渤辽边庭使臣拓跋言。”
字迹略瘦，偏北地风格，但写得认真，每一笔都用力。写完最后一个点，他轻轻呼出一口气，白雾在晨光中散开。他放下笔，双手收回，扶住玉笏，站得笔直。
文书官立刻上前，取过火漆盒，将红泥熔化，滴在合约骑缝处，随即盖下铜印。一声轻响，印模合拢，火漆凝固，鲜红如血。
成了。
四份合约，正本居中，副本、存档、带回各列其位，全部加盖火漆双印。文书官捧起正本，双手递还案台中央。我和拓跋言同时松手，不再触碰。
全场依旧寂静。
没有人鼓掌，没有人欢呼，连呼吸声都压得极低。两旁列队的士兵目视前方，铠甲未动，兵器在鞘，唯有鼻息在冷空气中化作淡淡白雾。远处烽台安静，边界线上巡查司的旗杆空着，但位置已定。
老将军这时动了。
他缓缓抬起右手，原本紧握枪杆的手指一点点松开，虎口微颤。他没有放下长枪，只是换了握法，由战时的紧握变为仪式性的持立。他低头看了一眼自己的手，又抬头望向我。
那一眼，我没躲。
三十年前他守雁门关时，我还未出生。十年前他把我从新兵营挑出来练阵法时，我也只是个会耍刀不懂谋的愣头青。如今我站在这里，以兵马大元帅的身份签下停战之约，而他仍在我身后一步远，持枪肃立，像一座不会倒的山。
他嘴角动了动，没说话。
然后他抬起头，望向飘扬的主旗。阳光正照在“唐”字中央，金线反光，刺得人眼微眯。他盯着那面旗，看了很久，久到风再次拂过，旗帜猎猎作响。
“三十年了……”他低声说，声音极轻，像是自语，又像是说给天地听，“终于等到这一天。”
话音落下的瞬间，我看见他眼角动了一下。
一滴泪，从右眼滑出，顺着脸上那道旧疤往下淌。它走得慢，在皱纹里拐了个弯，最后落在铠甲肩甲接缝处，洇开一小片深色痕迹。他没有擦，也没有低头，就那么站着，任泪水流下。
我没有动，也没出声。
他知道我看不见他的泪，所以他才敢流。
我只记得，当年他教我布八阵图时说过一句话：“仗打得赢，不算本事。能让百姓不再盼着仗打完，才算功。”
现在，这功，算是落下了。
我低头看了一眼合约。墨迹已干，火漆完好，字句清晰，无一处可钻空子。那句“凡涉军需物资违规者，视为开战行为”仍在，黑字压底，像是钉进纸里的铁钉。我知道以后还会有人想绕，会有人试探，但今天签下的这个约，至少能撑十年。
或许更久。
我松开按在剑柄上的手，掌心有些潮。我把它背到身后，挺直腰背。我不是在等人鼓掌，也不是在等欢呼，我只是想让两边的人都看清——这个人，是我陆扬签的。
拓跋言站在对面，神情庄重，没有笑，也没有叹。他知道他带回的不只是这份约，还有责任。主战派不会放过他，王庭里那些人也不会轻易认输。但他还是签了，因为他明白，再打下去，死的不只是兵，还有民。
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