1998年1月1日，星期四，农历腊月初三，晴
1997年的最后一天，我们看了《甲方乙方》。晓晓哭得像个孩子，手一直抓着我不放。她说“幸好你一直在”。我说“每年都看，看到老”。今天是1998年的第一天，她让我陪她去虎山水库。
1998年的第一缕阳光落在藤萝架上，把枯枝的影子拉得像一幅素描。
早上七点五十，我骑车到学校门口，她已经在校门口等我了，穿了一件白色的羽绒服，围着那条浅紫色围巾。齐肩短发被风吹起来，发尾微微翘着，像一只刚睡醒的鸟的翅膀。
晓晓的鼻尖冻得红红的，呼出的白气在面前散开，像一朵一朵小小的云。
“你今天穿这么少？”晓晓看了我一眼，皱着眉头。
“还好吧！不冷！”我笑着说道。
“怎么不戴围巾？”晓晓问。
“真不冷。”我说。
“瞎说！冻坏了可咋办？”晓晓立刻伸手把自己的围巾解下来，围在我的脖子上。
围巾上带着晓晓的体温，暖暖的，有洗衣粉的味道——不对，不是洗衣粉，是晓晓身上特有的味道，那种味道说不清楚，像阳光晒过的棉被，像秋天第一片落叶散出的气息。
“我戴了，那你怎么办？”我问。
“有你为我挡风，我不冷。”晓晓把围巾在我脖子上绕了两圈系好，手法熟练。
我骑车带晓晓，往虎山水库的方向骑去。
二十分钟的路，柏油路两旁的梧桐树光秃秃的，枝丫在蓝天上画出灰色的网格。
晓晓坐在后座，脸贴在我后背上，手插在我口袋里，幸福地哼着歌。
“在哼什么？”我问。
“《心雨》。”晓晓说，“昨天你跑调的那首。”
“你唱得真好听。”我说。
“哪有？”晓晓不信。
“是真好听！”我想了想。
“那你喜欢吗？”晓晓问。
“喜欢。”我回。
晓晓在后面贴得我更紧了。
旅途温馨，虎山水库不知不觉就到了。
冬天的水库和夏天完全不一样。水面结了冰，冰面上覆着一层薄雪，在晨光里亮晶晶的，像一面巨大的镜子被打碎了又重新拼好。
远处的抽油机停着，井架在蓝天下成了灰色的剪影，像一幅版画。
四周静悄悄的，只有风吹过枯草的沙沙声，和偶尔从远处传来的鸟叫。
水库边停着几辆自行车，有一辆后座绑着录音机，放着《心太软》——任贤齐的声音在冰面上飘，混着风声，像从很远的地方传来。
晓晓跳下车，跑上冰面，冰很厚，踩上去发出沉闷的“咚咚”声，像有人在敲一面巨大的鼓。
“羽哥哥，快来呀！”晓晓大声喊我。
“你小心点儿，别滑倒了。”我在后面喊。
“快跟上！”晓晓回头冲我招手。
我停好车，走上冰面，刚走两步，脚底一滑，差点摔倒。
冰面太滑了，我的运动鞋底根本抓不住，像踩在玻璃上。
晓晓笑出了声，笑声在空旷的水库上传得很远：“你平衡感怎么这么差？”
“我滑冰的技术本来就不高，滑旱冰还是你教我的！”我不好意思道。
晓晓蹲下来，用树枝在冰面上写字。
她写得很认真，一笔一画，比写作业还仔细——先写了一个“羽”字，又写了一个“晓”字。
两个字挨在一起，中间隔了一小段距离，像两个人并排坐着。
我蹲下来，在两个字的中间画了一个心形。
树枝在冰面上划过，发出轻微的沙沙声，像蚕在吃桑叶。
晓晓盯着那个心看了很久，睫毛上沾着雪花，呼出的白气在面前散开，像一层薄雾，她一动不动，像被定住了，又像一尊雪雕。
“羽哥哥。”晓晓忽然说。
“嗯？”我应道。
“你闭上眼。”晓晓说。
“干嘛？”我问。
“你闭上嘛。”晓晓说。
我闭上眼。
等了大概三秒，然后我感觉到了——有什么东西贴在我右脸颊上，温温的，软软的，像一片樱花花瓣落在皮肤上，带着暖暖的温度，很快，转瞬间就没了。
但那一瞬间的温度，就像烙印一样刻在了我的皮肤上，又像是一滴墨水滴进了水里晕开了。
我睁开眼。
晓晓已经跑远了，白色的羽绒服与冰雪融为一体，只有那条浅紫色的围巾在风里飘，像一面小小的旗。
“你又亲我。”我说。
“我没有！”晓晓喊，声音在空旷的水库上传得很远，有回音在远处荡开，“没有——没有——”
“我感觉到了。”我说。
“那是雪！是雪花落你脸上了！”晓晓说。
“雪花是凉的，那是热的。”我说。
晓晓不说话了，转过身往前走，她走得很急，但冰面滑，走不快，脚底下打着滑，像一只刚学会走路的企鹅。
“快站住！小心摔倒！”我在后面喊。
“不站！”晓晓加快脚步，差点儿摔倒。
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