街上又空了，只剩下叶琉璃和阿行，和那些被风吹着、在地上打转的、不知道从哪里来的沙粒。叶琉璃站在那里，看着那些人消失的方向，看了很久。阿行站在她身边，把枪递还给她，没有说话，只是看着她，目光里有困惑，有问询，还有一种说不清的、像是在问她“你还好吗”又不知道该怎么开口的怯意。
“走吧。”叶琉璃接过枪，转身，往街的另一头走去。阿行跟在她身后，这一次他没有抓着她的衣角，也没有靠在她肩膀上。他只是跟着，不远不近地，像一道影子。
小酒馆在一条很窄很暗的巷子里，门面很小，灰扑扑的，连个招牌都没有。叶琉璃推开那扇吱呀作响的木门，走了进去。里面不大，几张桌子，几条长凳，一盏油灯，和一个站在柜台后面的女人。那个女人抬起头，看见叶琉璃，愣了一下。不是那种被吓到的愣，是那种认出了什么、可又不确定该不该认的愣。她的脸上还有那道从嘴角裂到耳根的血口子，已经结了痂，黑红黑红的，像一条蜈蚣趴在脸上。她的衣裳换过了，不是方才那件被撕破的，而是一件灰扑扑的、洗得发白的、和她身后这间小酒馆一样不起眼的长袍。她的头发也梳过了，用一根木簪子别着，露出那张被打了、被拖了、被按在地上、可眼睛里那团恨意还在烧的脸。
叶琉璃看着她，她也看着叶琉璃。两个人对视了一瞬，然后那个女人的嘴角动了一下。不是笑，是一种说不清的、像是知道了什么、可又不想让对方知道自己知道了的表情。她低下头，继续擦手里那只杯子，像什么都没发生过一样。
“客官喝点什么？”她问，声音有些沙哑，和方才被按在地上时一模一样。
叶琉璃在靠窗的桌边坐下，把枪靠在墙边，阿行坐在她对面。他看着那个女人，又看着叶琉璃，嘴唇动了动，想说什么，可没有说出来。他只是坐在那里，像一道影子，像一缕风，像一束不知道该落在哪里的光。
“随便。”叶琉璃说。
那个女人点了点头，转身进了后厨。不多时，端了两碗酒出来，放在桌上。酒是浑的，黄黄的，碗边还有缺口。叶琉璃端起来喝了一口，不是酒，是水，带着一点淡淡的、说不清的甜味。阿行也喝了一口，皱了皱眉，又喝了一口。那个女人没有走，站在桌边，看着他们喝。她的手在微微地抖，不是害怕，是那种忍了太久、终于不用再忍了的、快要绷不住的抖。
“刚才，”她开口了，声音很轻，轻得像怕被谁听见，“是你吧？”
叶琉璃放下碗，看着她。没有承认，也没有否认。只是看着她，看着那道从嘴角裂到耳根的血口子，看着那双被打了、被拖了、被按在地上、可眼睛里那团恨意还在烧的眼睛。
那个女人忽然笑了。不是那种淡淡的、轻轻的笑，而是一种更深的、更浓的、像是什么东西终于放下了、终于不用再扛着了、终于可以好好地笑一笑的笑。那笑容牵动了嘴角的伤口，血又渗了出来，红红的，和她脸上的那条蜈蚣混在一起，可她没有擦，只是笑着，看着叶琉璃，像看一个等了很久的人。
“谢谢你。”她说，声音有些哑，“不管你认不认，我知道是你。没有人会帮我。这座城里，没有人会帮任何人。每个人都在躲，都在忍，都在低着头走路，怕被看见，怕被记住，怕下一个轮到自己。你是第一个。第一个不是这座城里的、可愿意帮我的人。”
叶琉璃没有说话。她只是端起那碗酒，又喝了一口。那水还是那个味道，淡淡的，说不清的甜。她不知道这座城是什么地方，不知道这些人的来路，不知道那个肥猪一样的人是谁，不知道这个女人为什么会在这里开一间连招牌都没有的小酒馆。她只知道，她做了一件她认为对的事。不管结果如何，不管这个女人知不知道，不管那个肥猪一样的人会不会查到是她——她不后悔。
“你叫什么名字？”叶琉璃问。
那个女人愣了一下，然后笑了。这一次笑得更深了，伤口裂得更开了，血也流得更多了，可她没有在意，只是笑着，像一朵在风里摇摇晃晃的、不知道什么时候会落、可还紧紧地长在枝头的花。
“阿鸢。”她说，“我叫阿鸢。”
叶琉璃点了点头，放下碗，站起来，把枪握在手里。阿行也跟着站起来，把那碗没喝完的酒放在桌上，朝阿鸢点了点头。他不知道该说什么，只是点了点头，像一只被主人牵着走的、还不懂人情世故的、可知道要礼貌的小狗。
“要走了？”阿鸢问，声音里有什么东西在颤，不是害怕，是舍不得。
叶琉璃点了点头。“还会再来的。”
她转身，走出了小酒馆。阿行跟在后面，木门在身后合拢，发出吱呀一声响，像一声叹息。街上还是那条街，黄土的路，土坯的房子，紧闭的门。可叶琉璃觉得，这条街好像比方才亮了一些。不是有光，是那些灰扑扑的、低着头、脚步匆匆的人，在看他们。不是那种怕被记住的、被烫到了的、飞快移开的目光，而是一种更慢的、更深的、像是在看什么他们从来没有见过的东西的目光。叶琉璃没有理会那些目光，只是走着，往街的更深处走去。阿行跟在身后，不远不近地，像一道影子，像一缕风，像一束从上面照下来的、温暖的、金黄色的、像母亲怀抱一样的光。
身后，小酒馆的门又开了。阿鸢站在门口，手里还拿着那只没擦完的杯子，看着他们的背影，看着那两道越来越远、越来越小、快要消失在巷子尽头的影子。她的眼睛里有什么东西在闪，不是光，是泪。不是人的泪，是那种被压了太久、终于可以流出来、不用再忍着的泪。她没有擦，只是站在那里，让那些泪顺着那道从嘴角裂到耳根的血口子往下淌，滴在那只没擦完的杯子里，滴在那条灰扑扑的、洗得发白的长袍上，滴在这座沉默的、压抑的、没有人敢抬头的城里。
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